Есть безделье, которое выше трудов, есть труды, что позорней безделья.
Все когда-нибудь заканчивается. Даже что-то очень хорошее и любимое недавно, может надоесть. Все проходит... И это пройдет... Но так грустно, тоскливо и хочется реветь в подушку. Не хочешь отпускать, цепляешься руками и ногами за это, когда-то любимое, сам не зная зачем. Зачем оно мне? Почему не могу переступить и пойти дальше? Быть может я старею?)) Становлюсь излишне сентиментальной? Не знаю... И немного завидую тем, кто идет вперед не оглядываясь.